Tal vez sea propiciatorio el hecho de acumular, con mayor o menor fortuna, prácticas y experiencias en estos lenguajes antes mencionados.

La prosa, su articulación con lo poético (encubierto, de ser posible, en la sobriedad de estilo), la imagen, en sus modalidades de generación manual o vía diafragma, los acordes musicales en complicidad climática, todo esto articulado con la informática creativa, nos ha dado alas para nuestras propuestas combinatorias.

Es así que creemos que los nuevos tiempos imponen, nos guste o no, la necesidad de ser diferentes al decir, y, al ser diferentes, ser nuevos, armoniosos con los recursos que día a día aparecen en nuestro universo posible. Se trata de artes combinatorias que aúnan, por encima de todo, una visión de cómo hacer, para luego hacer desde ahí, sin prejuicios, sin preconceptos, ganados por la experimentación auto-provocada, asumiendo el riesgo del fracaso (¿en qué caso nos libramos de tener que asumirlo?).

Confianza creativa en el otro, afinación conceptual, sintonía de ideas: esas con las claves para, desde la pluralidad de individuos perseguir la unidad de obra.

Prats/Ruibal

I
-Disculpe don, ¿tiene un cigarrillo?

H.O. miró serio al joven no muy aseado que se dirigía a él haciendo el gesto de golpearse levemente los labios con los dedos índice y medio de la mano derecha.
Sin mediar palabra sacó un cigarrillo negro sin filtro de una anticuada pitillera de alpaca y se lo dio.

-Se agradece. Seguro viene a la fiesta. Usted no es de aquí.
-No, no soy.
-Ya va llegando la gente. ¿No se arrima?
-No aún.
-Mi novia recita unos versos parece que de un tipo de no sé donde y de otro que vive en Europa, le dijeron a ella, a mi novia.

H.O., sin ganas, porque estaba bien acomodado en aquel mostrador con su vaso de grappa siempre bien atendido, se levantó, hizo señas de pagar y con un mínimo movimiento de cabeza saludó al joven que se quedó mirándolo irse con una sonrisa indescifrable que a H.O. le hubiese gustado ver, así fuese de reojo.

II
Ruibal llegaba tarde. Se había tomado un taxi en la estación de trenes, pero, en lugar de ir directamente para el Centro Social, prefirió instalarse en un hotel del centro, del que le había dado buenas referencias un médico del pueblo de apellido curioso. De hecho, le gustaba la idea de alojarse en un hotel que se llamase “Cervantes”.

Casi sin quererlo, una vez instalado, se tiró en la cama y se quedó dormido. Lo despertaron unos gritos destemplados que parecían venir de la habitación de al lado. Volvió a sonreír en silencio. Se dio una ducha y salió para el acto. En cualquier caso: llegaba tarde.

III
Prats no podía dejar de darle vueltas a una melodía que se le había instalado en la cabeza desde la mañana. A esa altura ya casi era una pequeña composición de dos o tres minutos que quería hacer sonar en algún teclado. Pensó que, probablemente, el Centro Social tuviese un piano vertical más o menos afinado y que, si llegaba temprano, tal vez podría, discretamente, ver como se oía aquello. Las calles de Santa María le parecieron inhóspitas, tuvo la impresión de que la gente estaba, en general, malhumorada. Paró a tomarse un café que pidió como “americano”, a la manera en que pedía en Barcelona. El tipo de la cafetería se quedó mirándolo.

–Un café en taza de té con doble filtro.
-Marchando.

Prats pensó que a aquella melodía, si llegaba a algo, bien la podría llamar así: “Marchando”.